Nem mesmo o encontro da bela Chiara Mastroianni com um fantástico Vincent Lindon, vivendo cenas de paixão explícita, amenizam a tragédia. E no final, ela também precisa ser uma salaude, porque tem de escolher entre o filho e o amante (e o dinheiro, claro, com tudo que ele representa) - nesse caso não há dúvidas, escolherá o filho. Para isso, terá de sacrificar o amante, numa cena que se explica sozinha. Salaude. Todos os personagens, de certo modo, têm o pé no lodo, na lama, na abjeção. É um filme que flagra meio de relance, meio aos pedaços, e por isso mesmo com mais força, a crise de valores (morais, éticos) dos que, diante da iminência de perder qualquer coisa - bens, pessoas, coisas, não hesitam em lançar mão do que seja necessário para manter seu status, e o exercício do poder.
É também um filme doloroso que expressa, em sua crueldade, senão a verdade histórica do comunismo anunciado por Marx em sua frase-síntese, ainda e sempre tão atual, outro espectro que tem rondado a Europa, cujo símbolo perfeito seria a jovem nua vagando pelas ruas, caminhando feito sonâmbula, sem luz no olhar, que abre o filme. Aqui, e agora, as mulheres que vivem nas franjas dos donos do dinheiro (e desse grande Capital) - as belas, as jovens, as que não criaram armas de defesas por conta própria, as que não são donas de suas vidas - essas são as que pagarão os mais altos preços pela desordem financeira. Semelhante à mãe da jovem, se veem de repente completamente perdidas, incapazes de administrar o caos e o pó em que os negócios se dissolveram, e tampouco são capazes de lidar com a situação moral em que agora se encontram. Vender a filha, matar o amante são apenas algumas das formas que os agora cegos no nevoeiro (cenas de Ensaio sobre a cegueira se impõem) encontram para seguir - de qualquer maneira, a qualquer custo, foice pendendo sobre suas cabeças.
