Livros, fim de ano etc

Alguns livros lidos ao longo do ano, com os quais dividi meu tempo, entre (poucas) viagens, palavras cruzadas e Angry Birds.

Nada a dizer, Elvira Vigna: Verbo solto e frase precisa no acerto de contas de uma personagem com o companheiro de longa data, que a trai com uma amiga do casal. Autora de uma geração muito próxima a minha, os valores ensaiados no livro ecoam de modo natural em minha sensibilidade, de modo que reconheço facilmente os termos da longa DR que perpassam esse universo ficcional. A ressaltar a frase seca, contundente, sem concessão ao melodrama em que se poderia resvalar, dada a natureza do projeto. Ao contrário, é possível falar em precisão cirúrgica no corte da frase, na escolha dos vocábulos, de modo a não deixar margem a qualquer ideia de sentimentalismo fácil, como se lê em :

Nessa segunda viagem ao Rio, já não havia muito mais coisas, além do iPod, que Paulo precisava por na lista de situações novas sobre as quais seria preciso inventar mentiras. A viagem era uma repetição da primeira, as mentiras da primeira serviam . A viagem, acho, foi uma consolidação do que, da primeira vez, havia sido um ir em frente para o desconhecido. E, na cabeça dele, já estabelecida, estava a ideia de que o que havia entre ele e N. era o exercício de um direito que ele tinha, o de gerir a vida dele e o pau dele do jeito que lhe aprouvesse. (p. 44-5).

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Monodrama, Carlito Azevedo: Há claros rastros de Oswald de Andrade na seção "Emblemas", por exemplo, assim como Ana Cristina Cesar ecoa suas conversas líricas em "O tubo", ou "Garota com xilofone", nesse que parece ser um dos mais heterogêneos livros no conjunto da obra de Carlito Azevedo. Acompanho sua produção com interesse, desde Collapsus linguae, e vejo que há aqui um certo impasse quanto à dicção, na recuperação do que nossa tradição poética tem de mais "vanguarda", com perdão da palavra. De todo modo, é também sinal de certo impasse formal, creio, o fato de que numa das partes mais contundentes da obra, aquela que tematiza a morte da mãe, também aqui Hilda Hilst ressurja não apenas no título "H" (Hilda, nome da mãe do sujeito-que-escreve) da seção, mas no tom veemente, na conversa sobre os extremos que se estabelece entre narrador e leitor, a morte mediando um hiato de tempo entre letras e estados extremos de dor, quando a palavra poética abre-se sem peias para só assim nomear o inominável.

(Nota: há muita coisa escrita sobre Monodrama na internet, é só escolher dentre inúmeras resenhas, críticas, análises, comentários etc, mas essa apresentação de Bernardo Carvalho me parece adequada.
Aqui:  http://editora.cosacnaify.com.br/blog/?p=1606  )

Agora o empresário
agora o demitido
agora
o secretário-geral
agora
o guarda-florestal
explicando
o cogumelo
vermelho com pintas brancas
a casa de J.M. Simmel 
mas um dos monitores
transmite continuamente
a imagem parada
de um deserto 
(p. 15)

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o que você escrevia
tinha a capacidade
de produzir de imediato
com tão poucas palavras
algo que estabelecia
uma completa relação
entre consciências
desencantadas
que me deixava
absolutamente encantado.

eu disse:
claro que vão deixar
você escrever por lá,
tem cabimento uma dúvida
dessas? ei
para que tipo de lugar
você pensa que está
sendo levada? 
(p.45)

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Hilda:

__ Comparada com  a larga eternidade de nada sentir, nada provar, nada tocar, ver e ouvir que nos espera, a morte no sono, como dizem que coube a Chaplin, vale o que valem as dez costelas partidas, as orelhas arrancadas, os dedos decepados, a laceração horrível entre pescoço e nuca, a esquimose larga e profunda nos testículos, o fígado lacerado, o coração lacerado, o rosto inchado irreconhecível, os hematomas, última forma física assumida por Pasolini nesse louco planeta que agora, para você, gira também sem mim.   (p. 152).

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A máquina de fazer espanhóis, valter hugo mãe: o que torna o livro uma obra-prima inconteste é o modo de construir a frase, o tom, a sintaxe, uma certa ironia fina que ele trabalha com a maestria de gênio da língua, sobretudo porque tal ironia exaspera-se pela decisão - sábia - de manter o texto no original português de Portugal, o que para nós, leitores brasileiros, soa como uma  espécie de eco histriônico, como se além de tratar a velhice, a decrepitude, a morte, o largar-o-velho-pai-no-asilo com humor ferino ao longo de toda a narrativa, também houvesse essa outra língua que nos acena, duplica vozes de uma cultura que nos pertence mas não é inteiramente nós. Do mesmo modo que a grande cultura clássica portuguesa vibra na obra de várias maneiras: claramente, através da delícia de personagem que é o joão esteves, saído do poema "Tabacaria", de Fernando Pessoa, e habitante pra lá de metafísico desse asilo-muito-louco, que de habitantes loucos não tem nada.

Além disso, somam-se também registros da história de Portugal, da ditadutra salazarista, dos grandes poetas e das grandes aventuras náuticas, em geral relidas por uma voz  ácida quanto à decadência ante o antigo fausto, de que resulta ver-se o país na tal máquina de fazer espanhóis, metáfora de uma Europa onde melhor reluz seu ouro .

Claro que outro espanto espantoso do livro é haver esse autor tão jovem falando com tamanha desenvoltura de tais temas enervantes e escalavrantes - com uma propriedade que eu diria - esfuziante? Bom, citar é sempre cortar e mostrar o que o livro não é, porque uma parte jamais será o que o todo forma (e isso se coloca para os excertos das obras anteriores), mas fazer o quê, então escolho meio aleatoriamente:

quando o vi pela primeira vez achei que era uma ironia vir partilhar o quarto com o senhor medeiros. era perfeitamente o medeiros sem metafísica. vejam. aparentemente não acontece nada com ele. está para lá de todas as coisas e já não lhe dá mais nada senão o tempo. mas depois percebi que isso não era verdade. que um vegetal destes grandes tem ainda metafísica suficiente para muitas noites de agonia. e a mim aflige-me estar aqui confinado ao pé dele, a ver como se esvai e sem saber o que raio veio fazer ou pensar. sou mais velho do que ele. eu sou mais velho do que ele e estou para aqui discernindo o cu das calças. que me dizem a isto. digam-me se não é a violência na terceira idade. isto é violência na terceira idade. sabem por quê, porque o nosso inimigo é o corpo. porque o corpo é que nos ataca. estamos finalmente perante o mais terrível dos animais, o nosso próprio bicho, o bicho que somos. que decide que é chegado o momento de começar a desligar-nos os sentidos e decide como e quando devemos padecer de que tipo de dor ou loucura. pois eu que tenho cem anos e podia ser vosso pai quero dizer-vos que ser-se velho é viver contra o corpo. o estupor do bicho que nós somos e que já não nos suporta mais. a violência na terceira idade.
    
    [...] pasmávamos ainda como se não fosse coisa de acreditar que o joão esteves um dia tivesse vivido em lisboa e frequentado a tabacaria alves com naturalidade suficiente para ser genuíno dentro de um poema de fernando pessoa. o anísio finalmente disse, que filho da mãe de  sortudo. nem rimos. estávamos demasiado atónitos para beliscarmos aquela fantasia tão grande.  (p. 126-7).

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Elvira Vigna. Nada a dizer. São Paulo: Cia das Letras, 2010.

Carlito Azevedo. Monodrama. Rio de Janeiro: 7Letras, 2009.

valter hugo mãe. a máquina de fazer espanhóis. São Paulo: Cosac Naify, 2011.

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